“El invierno en Lisboa” es sobre todo una historia de amor, fatalidad y deseo; pero no por ello deja de ser un montón de cosas más: es música, un cóctel de jazz y humo y alcohol, es la bruma de San Sebastián y la luz ocre de Lisboa, es un homenaje al cine negro… es hermosa y sucia y llena de una melancolía que atrapa y desgasta ya desde la primera página.
¿Qué más se le puede pedir a una novela? Pues que
esté escrita con talento, oficio e inteligencia. Y a Muñoz Molina
todo eso se le presupone. Pertenece a esa estirpe de narradores cuya prosa
siempre destila sabiduría; pose una extraordinaria capacidad de aprehender lo
que sucede a su alrededor, un especial gusto por el detalle, por el gesto y la
evocación. Es cierto que a veces roza la retórica, que coquetea con una
complacencia en sus propias palabras de la que se iría desprendiendo en
posteriores novelas, pero el resultado es tan sublime, nos envuelve de tal modo
con su embriaguez de emociones y anhelos, que no tenemos otro remedio que
enamorarnos de sus páginas igual que Santiago se enamora de Lucrecia; sin
remedio, un amor fatal y desesperado.
